Fragmentos de mim.

Esse é só um espaço, como se fosse um diário, 

e eu não me importo em deixar suas páginas abertas.

Não há Segredo objetivo, mas Subjetivo. 

Se quiser fazer um esforço, leia observando. 

Se não, deixa pra lá.

Em um diário, só se escreve o que se pensa.

A verdade íntima.

Se é assim, aqui? É.

Todos os dias, escrevo um pouco. Deixo em rascunho. Deixo o texto "dormir". Aí, um dia, abro e, talvez publique.

Minhas verdades (ou quase):

Sou uma pessoa difícil, comigo. Quase intransigente. 

Não gosto do que escrevo.

Não gosto do meu jeito.

Não gosto de mim

Eu me afasto de todo mundo. 

Não confio em mim como ser amado.

Não acredito quando dizem que me amam.

Não acredito quando amigos dizem que gostam de mim. 

Sim. Tenho traumas.
Tenho um transtorno causado por traumas.
Traumas, dos quais, nada me lembro.

Não tenho coragem de revelar qual é o transtorno. 
Por isso me afasto de todos.
Só me encontro com amigos quando trabalhamos juntos.

Tenho vergonha desse transtorno.

Não há porque me envergonhar. 

Sou uma pessoa boa, não acho, eu sou.

Tenho orgulho do meu caráter.

Apesar do transtorno.

 

Sou inteligente e sei disso.

Apesar do transtorno.

Sei que ninguém gosta de mim, eu acho. Não tenho certeza.
Tudo é minha culpa, eu sinto. Não tenho certeza.
Sou odiada por todo mundo. Sei que não é verdade. Mas, eu sinto.
Todos me julgam. Não é verdade. Mas, eu sinto.

 

Eu não sei quem eu sou.

Isso é transtorno. 

Ainda tenho 17 anos. Não é transtorno, apesar do transtorno. Tenho 17 anos. Minha alma tem 17 anos; Tenho 30, 12, 43 e por aí vão os anos.

SOU FRAGMENTOS DE MIM.